Tre dagar för Condor.

Inte höst. Inte vinter. November. Men julhandeln är igång och allt är grått. Amerikanskt New York-grått 70-tal. Han är agenten Condor som har uppdraget att läsa böcker, bara en massa böcker. Han kommer över något han inte anar men som sätter alla efter honom och jakten börjar.

Hon är fotografen han kidnappar. De har sex till saxofontoner. Hon spärrar upp ögonen. Hon särar på läpparna. Hon vrider huvudet. Han är gyllene hår och rygg. De är i softat motljus från någon sänglampa.

I slutet. Bilden fryses. Han har den svarta jackans krage uppfälld. Hans ögon är sorgsna, rädda, förvånade.