Jag fick ett brev. Det fanns även ett kollage med bilder av mig från filmer och från nätet. En av dessa bilder är en riktigt ful en, ett foto från VK från en massa år sen. Den bilden har ett hårt filter och jag ser mest bara grov och härjad ut. Som att jag har levt. Den som skrivit brevet bad om en autograf. Kollade upp honom, på hans insta fanns bilder och bildkollage på alla från Margot Robbie till nån som hade en roll som någons kompis i en serie från 70-talet.
Jag har en fruktansvärt ful handstil, näst intill oläslig. Eller den är helt oläslig. Nuförtiden blir jag svettigt nervös när jag ska skriva för hand och stilen blir än mer krampaktig. Så jag övade lite, skrev autograf på autograf på autograf. Försökte få den stor och svängig. Vid de få gånger då andra bett om min autograf har den blivit minimal och ynklig, som ett fult streck, utan joie de vivre, med noll habituede mondiale. Jag ville få den rätt nu och var väldigt smickrad. Smickrad över de fina bilder av mig han funnit och saxat ihop. Så jag övade på, fick till den, mjuk och böljande. Tog lappen med fotona och så skrev jag. Liten och krampaktig kom den ur min hand. Blev så ful så. Men nu var den nedklottrad och kunde inte göras om. La den i det medskickade kuvertet med porto. La kuvertet på lådan.
Väntade på att min autograf skulle läggas ut på hans insta. Kollade nån gång per dag. Så en dag var den utlagd. Borta var de fina bilderna. Borta var kollaget. Kvar var den fula bilden från VK, den där jag ser kriminell ut. Under var mitt hämmade skrämda försökt till autograf.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar